Нельзя желаний исполнять, мечта - души костыли.
Сегодня заметил за собой, что прикрыл глаза, когда ее губы коснулись моих при прощании. Парни всегда так прощаются с девушками, которых они считают просто подругами - просто целуют в губы (без всяких там, разумеется) и говорят что-то вроде "Пока, увидимся". Возможно, я всегда прикрывал глаза, когда прощался с ней, но не замечал за собой раньше. Я так делаю, когда целую любимую (хотя откуда ей взяться, пока я не сплю), а тут... Такие мелочи, и столько информации. Хватит об этом.

Вот так всегда, хочется что-нибудь написать, но в голову приходят либо чужие срочки, либо собственные, из ранее написанного. Я сдаю посты. Последние два моих, так сказать, произведения - всего лишь слегка доработанные и доведенные до конца заготовки годовой давности. Периодически что-то возникает в голове, и бывает, вскакиваешь посреди ночи и записываешь идею на первый попавшийся клочок бумаги. Я много раз пытался что-то сочинить, и мне даже казалось, что это почти гениально, и нравилось, да и писалось легко... Но потом все это стиралось и забывалось. Я все еще могу писать, и если не лучше, чем раньше, то как минимум не хуже. Но почему-то не пишу. И меня это ужасно злит, нервирует и даже пугают. Вроде бы жизнь продолжается, и то, что со мной происходит - совершенно обычная и практически неизбежная вещь, так или иначе настигающая каждого с возрастом. Но ощущение такое, как быдто сбивают с ног и не дают подняться.

Ничего не хочется, совершенно. Ну, разве что обнять её... но для этого надо уснуть, а пока не хочется...